Il pleut des cordes sur le génie, de la place de la Bastille. Nous marchons sous un ciel gris, percé par des milliers d'aiguilles. Il pleut des cordes sur le génie. Les nuages trop lourds s'abandonnent. De l'eau pour les gens de Paris, pour l'ange nu sur sa colonne. A l'horizon de nos fenêtres, plus rien ne bouge, plus rien ne vit. Comme Paris semble disparaître dilué dans de l'eau de pluie. A l'horizon le ciel défait, l'ange ruisselant se dessine, on voudrait s'aimer à jamais, sous cette pluie que rien de termine. Il pleut des cordes sur le génie, de la place de la Bastille. Boire du thé tout l'après-midi de ces dimanches de camomille. Il pleut des cordes sur la génie, qui aurait cru que si peu d'eau, ferait fuir les gens de Paris, laissant l'ange trop seul ou trop haut ...
L'ange ruisselant de la nuit, déploie ses ailles, sur la Bastille.
Paris paraît déjà si loin, Paris paraît petit ...
